Hem > Kontor > Sergey Nedorub - Ny zon. Vänners vänner. "Ny zon. Vänners vänner" Sergey Nedorub Ny zon vänners vänner ladda ner fb2

Sergey Nedorub - Ny zon. Vänners vänner. "Ny zon. Vänners vänner" Sergey Nedorub Ny zon vänners vänner ladda ner fb2

Ny zon. Vänners vänner Sergej Nedorub

(Inga betyg än)

Titel: Ny zon. Vänners vänner

Om boken "The New Zone. Vänners vänner" Sergey Nedorub

Borland, som rymde från vertikalen, har tre dagar på sig att hitta sina vänner i Moskva och hjälpa dem att fly för alltid från all förföljelse. Det finns dock inte tillräckligt med platser för alla. Vissa av dem har en annan väg. Längs vägen måste Borland själv bestämma vad Zonen har blivit för honom - ett kall eller en sida som ska vändas.

På vår sida om böcker kan du ladda ner sidan gratis utan registrering eller läsa online bok"Ny zon. Vänners vänner" Sergey Nedorub i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och ett sant nöje att läsa. köpa full version du kan ha vår partner. Här hittar du också senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns en separat avdelning med användbara tips och rekommendationer, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova att skriva.

Trots ansträngningar från Mark, Borland och Victor för att omintetgöra konspiratörernas planer, uppstod en ny zon i Moskva. Det återstår bara att acceptera ditt öde ... eller göra uppror mot det. Borland, som rymde från vertikalen, har tre dagar på sig att hitta sina vänner i Moskva och hjälpa dem att fly för alltid från all förföljelse. Det finns dock inte tillräckligt med platser för alla. Vissa av dem har en annan väg. Längs vägen måste Borland själv bestämma vad Zonen har blivit för honom - ett kall eller en sida som ska vändas.

En serie: Ny zon

* * *

Följande utdrag ur boken Ny zon. Friends of Friends (Sergey Nedorub, 2015) tillhandahålls av vår bokpartner - företaget LitRes.

Belka by, Odessa-regionen

- Gå ut, din tönt!

Garderobsdörren öppnades och släppte in ett svagt ljus från en gammal lampskärm på väggen. En hög skugga reste sig framför honom.

- Skäms du inte? Pappa skakade på huvudet. - Redan en vuxen, du får inte plats i garderoben, men allt finns där - att leka kurragömma ... Gå ut, kom igen.

Pojken lydde tyst. Han ansåg sig inte alls stor och enligt sina kamraters mått mätt var han det inte. Det är jobbigt när du precis har fyllt femton, men ingen ger dig mer än tolv, och den kortaste klasskamraten i en landsbygdsskola är med huvud och axlar över dig. Problemet med respekt kunde lösas av den gamla goda gopnichestvo, bevisad av generationer, men Vitalka vägrade att följa denna väg, som han upprepade gånger misshandlades för. Inklusive idag.

"Ett barn i din ålder borde kunna respektera sig själv," sa hans styvfar till honom i en sådan ton, som om han skulle ta tag i örat och, böjd över knäet, be om ett bra bälte. – Om andra inte respekterar dig – åt helvete med dig, dina problem. Men om du inte respekterar dig själv så är det mitt problem. Jag kommer inte att stå ut. Klä på oss och låt oss gå.

Då han surt knöt snören på sina gamla sneakers gjorde Vitalik sitt bästa för att inte sniffa. Det var kallt ute, i huset, tvärtom, kaminen flammade av värme, och det rann hela tiden snör från temperaturskillnaden. Till och med en styvfar med järnhälsa rensade då och då sina kanaler, men Vitalik hade inte råd, annars skulle han återigen hålla fast vid sitt rykte som gråtbarn. Han hörde talas om respekt ofta, även när hans styvfar var relativt nykter. Och Vitalik tvivlade starkt på att pappa överhuvudtaget förstod vilka tegelstenar just denna respekt var byggd av.

En isande vind blåste på gatan, varifrån huvudet värkte igen och gav ifrån sig värkande smärta i det grå svarta ögat. Det hade inte börjat snöa ännu, och vädret hotade att förvandla vintern tillbaka till en halvårlig fas av hatiskt slask. Ett halvår av längtan, förtvivlan och skolförnedring. Och säsongen börjar idag.

Styvpappan trampade i närheten och höll nästan Vitalik i kragen. Med sin storlek skulle detta vara lätt att göra. Klumpar av färsk lera föll från hans stövlar.

Pojkarna som hade slagit Vitalka stod fortfarande vid det gamla skolans staket och diskuterade skrattande vad som hade hänt. Det pressade hårdast. Tänk bara, de slog dig i nosen en eller två gånger - så ha ett samvete, gå hem så att ingen bevisar något. Detta kommer att ge sken av åtminstone några regler, såsom rädsla för straff för laglöshet. Men nej, det är nödvändigt att byta åsikter, fixa fallet i minnet, så att det imorgon finns något att minnas i alla färger och detaljer.

Vid åsynen av en frisk man, som nästan höll på att trycka sin styvson framför sig, sträckte pojkarnas ansikten ut av förvåning, läpparnas hörn var redan redo att krypa in i leenden. Men killarna räknade fortfarande på situationen och försökte ta reda på vad som pågick. Vitalik kände en attack av bitter ilska. Han skulle också vilja ses som en allvarlig fiende, eftersom man inte kan drömma om att vara en sidekick. Allt annat än tomt utrymme.

”Jättebra, pojkar”, sa styvpappan och stannade så att han bara kunde springa till skolans område. Varför slog du min son?

– Jag pantade inte! skrek Vitalka hastigt.

"Det gjorde jag inte", bekräftade min styvfar. – Farmor sa att de handlade tvärs över vägen. De kan se allt därifrån.

Pojkarna tittade på varandra.

"Ingen slog honom," sa ledaren, och Vitalka insåg först nu att han inte ens visste vad han hette, även om han studerade med honom i tre månader. - Han föll.

- Klar. – Styvfar drog i sitt pekfinger och grimaserade ett ögonblick. - Erkänn det inte. Lyssna nu. Jag har en kille här som precis blivit misshandlad av en mobb. Han är rädd, vet inte vad han ska göra och hur han ska gå vidare. Det verkar för honom att hela hans liv kommer att bli så här. Han är rädd för dig. Det här är vad ni alla ville ha. Om det var en en-mot-en-kamp skulle han ha kommit på det själv, men en folkmassa på en är inget att dansa från. Så vi har ett problem här. Och det finns två sätt att lösa det. Först, nu går ni alla på knä och ber om förlåtelse.

Vitalka ryckte till av förskräckelse, men kände sin styvfars fasta grepp om hans axel. Pojkarna stirrade förundrat på mannen som hotade dem.

"Och den andra vägen," fortsatte styvfadern. "Om du inte knäböjer inför min son, kommer jag att slå dig i helvete nu. Jag kommer att slå smärtsamt, grundligt, med skador. Jag vill inte detta, för min sons blåmärke är inte detsamma som skada. Men det är en principfråga. Vi behandlar inte blåmärken här, utan rädsla. Rädslan för en ung pojke kan försvinna om det som orsakade den försvinner. Han är rädd för dig, och jag vill att han ska sluta vara rädd för dig. Och för detta måste du antingen bevisa att du är sissies eller tvätta dig med ditt blod. Välja.

Ledaren för landsbygdsflocken hade uppenbarligen ett tredje alternativ. Han drog upp en tunn, senig hand ur fickan och visade upp en kniv. I händerna på hans medbrottslingar visade sig omedelbart vara densamma.

Efter att ha gjort en otrolig insats frigjorde Vitalka sig, tappade balansen och föll på den kalla marken och tittade på sin styvfar med fasa. Han ryckte inte ens till vid åsynen av knivarna.

– Du skulle vara med de här tandpetarna, men till Afghanistan, – sa han och klev mot gänget.

Vad som sedan hände, mindes Vitalik dåligt. Han hörde knäcket av knäckande ben, såg de blodiga tänderna på vägen, mindes ljusglimtet på det brutna bladet på en kniv som låg i närheten. Nu visste han vad ett kvävt skrik var. Inte när du själv teatraliskt undertrycker ditt skrik, utan när du försöker skrika högst upp i lungorna, men en osynlig press klämmer dig. Från utsidan kunde han se värre än om han var deltagare i striden, men han förstod nog.

Ett högt rop hördes från någonstans från sidan - främlingar släpade av sin styvfar, som sparkade ledaren i ansiktet med sina stövlar. Andra pojkar låg redan i olika positioner och vred sig i outhärdlig smärta. Vitalik kom vagt ihåg att i hettan av en kamp kommer smärta vanligtvis senare. Om pojkarna kände det redan nu så var det bara för att deras styvpappa ville ha det så.

– Gör klart dem, pojke! – Styvpappan spottade blod, tittade på sin styvson med passion och försökte inte frigöra sig från massan av händer som håller honom. - Bevisa vems son du är!

Vitalka höjde sina händer och knöt dem till nävar för att dölja hans darrande. Ett anfall av bestialisk raseri grep honom. Han drömde i flera år att hans styvfar skulle kalla honom en son. Men inte nu, när han skämdes för åtminstone en del som tillhörde denna förvuxna sadist, full och jävel, som provocerade fram en blodig konflikt med tonåringar.

"Jag är inte din son," sa han. – Och om Seryozhka levde hade han sagt samma sak.

All färg rann ur min styvfars ansikte. Han darrade och hans ben nästan gav ut. Vitalik hoppade fram till honom och slog honom i raseri i ansiktet, nästan bröt fingrarna. Hans hand värkte genast, han vände sig bort och bönderna drog honom åt sidan. Styvpappan skrek något osammanhängande, men Vitalik ville inte längre höra något.

Han lutade sig fram till ledaren och undersökte honom så gott han kunde. Det ser ut som att han inte har brutit något.

"Stå upp", sa han. Jag tar knivarna. Och så åska.

Pojken nickade som svar och gnuggade blodet i ansiktet. Vitalik samlade snabbt ihop knivarna och stoppade in dem i sina fickor.

- Springa! han skrek. – Det fanns ingenting!

"Jag fångade en ekorre, jag tappade en nöt", hånade en av männen. Vitalik vände sig snabbt om och försökte komma på vem av dem som hade sagt det välbekanta talesättet, lika olämpligt som hatiskt. Men han kunde inte komma på det.

Aviamotornaya station, Moskva-zonen, första dagen

– Telefonplogar? frågade en blond kille i trettioårsåldern och växlade från fot till fot. - Finns det ett samband?

Hazel lade på luren och vände sig mot honom.

"Bara om du ringer en fast telefon", svarade han. Mobiltelefoner fungerar inte någonstans.

- Kom igen. Killen gick fram till en telefonautomat, förmodligen en av de mest värdefulla relikerna på den här stationen under omständigheterna. "Fan, jag har helt glömt var jag ska klicka här?"

Nut lägg ett kort i storleken av ett bankkort på hyllan bredvid telefonen - du vet aldrig vem som vill ringa.

"Det står skrivet på baksidan", sa han och klev åt sidan.

Han kunde känna blondinens blick på honom. Jag undrar vilket intryck ett modernt ungt barn ska göra när han släpar runt i Moskva ett kort för stadsautomater, mirakulöst bevarat i en blockerad tunnelbana? Nut hade många användbara saker med sig, som en ficklampa och en pennkniv, och han var rädd att detta skulle behöva användas inom en snar framtid. Nämligen: att klättra in i det första hittade hålet, vilket kanske kommer att föra honom till ytan. Just nu måste du komma till toppen. På något sätt som kommer upp. Annars kommer vändningen till mer allvarliga föremål - det var inte för inte som pistolen fortfarande drog i fickan och påminde sig hela tiden. Femtio personer i ett trångt utrymme går amok för snabbt för att vänja sig vid det.

Det värsta är att Nut inte var tänkt att vara här - han förväntade sig att tillfälligt gömma sig på gatan. Men ett försök att stoppa flödet av människor som strömmade in på Aviamotornaya ledde bara till det motsatta resultatet: han knuffades helt enkelt tillbaka in. Och sedan rasade valvet över rulltrappan och begravde de som var kvar. När dammet lagt sig visade det sig att utgången till toppen var blockerad.

Efter att den första stressen hade lagt sig visade det sig att tågen inte heller gick, vilket för alla utom Nut och ett par smarta visade sig vara en fullständig överraskning. Ett tiotal personer fortsatte envist att stå på perrongen och väntade på tåget. Ingen rörde dem - alla försökte hitta ett energitillstånd där sinnesfriden bibehölls så länge som möjligt. Det visade sig snart att det inte fanns några företrädare för förvaltningen eller ens en enkel vakthavande befäl på stationen. Alla lämnade antingen Aviamotornaya eller dog. Endast kroppen av en polisman hittades, som dog av okänd orsak. Klubben togs omedelbart bort från honom, som snart gick förlorad bland jägarna till den nya världens värderingar.

Den mest logiska lösningen verkade vara att gå längs rälsen in i tunnelns djup, men ena sidan blockerades av en blockering som täckte båda grenarna, varifrån tunna vattenströmmar strömmade. Den motsatta sidan verkade fri, och de tre våghalsarna gick omedelbart längs den, trots den skrikande sirenen. Ett hjärtskärande skrik hördes en minut senare, sedan ersattes det av ett knasigt, köttigt ljud som var svårt att beskriva på något annat sätt. Ingen var sugen på att gå och ta reda på vad som fanns där, och Nut föredrog också att stanna kvar på stationen tills vidare. Han hade fortfarande tid - tills elektriciteten gick ut, strömmar av smutsigt vatten rann ut under spillrorna, ytterligare en kollaps inträffade ... Nut hann förutse ett tjugotal olika möjliga komplikationer av sitt öde innan han lämnade denna ockupation. Han kunde inte förutse allt. Om han var lite mer säker på sina förmågor kunde han riskera att gå genom tunneln. Han kanske gör det senare.

Efter en snabb kontroll av skötarens monter hittade han en gammal radioapparat som trots allt täckte det moderna frekvensområdet. Nut kunde inte förstå om mottagaren var vakthavarens personliga egendom eller var en del av utrustningen i montern. Nu skulle han inte bli förvånad.

Fast efter ett par minuter blev Nut fortfarande förbryllad när han hörde de armeniska förföljarnas vädjan på radion. När killen insåg att detta var hans sätt att kontakta sitt folk och förklara sin situation, började killen leta efter en fungerande telefon tills han stötte på en ensam terminal i det bortre hörnet av plattformen. Nut var den första som tänkte kontrollera telefonens funktion, mirakulöst bevarad under villkoren för total demontering av sådana enheter i Moskva. Snart samlades en aggressiv kö nära apparaten, och Orekh föredrog att gömma sig bland de avlägsna kolonnerna i motsatt ände - och bort från stresskällor, och det är mycket lättare att följa den mörka tunneln.

Nut förväntade sig inte att en av hans vänner skulle höra överklagandet och dessutom förstå antydan om att han var inlåst vid Aviamotornaya. Han hade inga illusioner om hans betydelse i deras ögon heller. Verkligen, vem kan komma efter honom? Mark vet inte var, Borland sitter på "Vertikalen", och de har sina egna problem. Kanske kommer Sovun att minnas en vän. Men Sovun är ingen stalker. Han kommer sannolikt inte att hitta ett sätt att ta sig in på stationen.

Nej, Nut satsade på spänningen hos andra stalkers, okända för honom, som är giriga efter den förbjudna frukten. Det sägs - du kan inte blanda dig i Aviamotornaya, vilket betyder att de definitivt kommer att dyka upp. Och de kommer att göra en utgång på andra sidan, säkert. Förr eller senare kommer det att hända, men vem vet hur länge du kommer att behöva sitta här - kanske dagar eller veckor, och det återstår att se hur snabbt människorna som är inlåsta med honom springer vilda ...

"För trettio år sedan var döden redan glad här," sa en kvinna med en utdöd blick, sittande på en stenplatta som hade fallit från taket. Åtta personer dog när stegen gick sönder. De krossades av de som blev kvar ...

Från hålet ovanför hennes huvud föll en tunn ström av marmorflis som träffade precis i hennes huvud, fastnade i håret och smulas sönder på hennes axlar. Synen var hemsk.

"Håll käften, din idiot", sa den krökta gubben i rädsla. Att döma av det faktum att han lyckades gå ner så snabbt med alla och inte såg rufsig ut, var han förmodligen friskare än de flesta av sina medlidande, och hans nuvarande hållning berodde på försenad skräck. "Och det är tråkigt utan dig.

Under ljuset av en stark lampa stod en man, blek som döden, i en brun jacka som var sönderriven på ryggen.

Är det någon som har mobiltelefoner? frågade han med darrande röst. - Enheten fick slut på betalkort, de svarar inte på akuta. Snälla du…

Fem eller sex skakade på huvudet, men ingen svarade honom högt.

"Snälla", upprepade mannen. Han kanske inte förstod att mobiltelefoner nu bara lämpar sig för svaga ficklampor, och bestämde sig för att de helt enkelt inte ville låta honom ringa.

"Det finns inget internet, mobiltelefoner är täckta", suckade blondinen. - Tråkigt.

Hasseln var tyst. I ett ögonblick av informationshunger är alla medel bra. Tills den tysta paniken förvandlades till en stor, tills den första chocken lagt sig, kommer folk att diskutera vad som hände, spekulera, lägga fram teorier. Men av någon anledning var det de som inte letade efter anledningar, inte ville tänka i det allmänna flödet, utan tvärtom betedde sig som nyckfulla barn från inte alltför friska föräldrar. Om du precis har upplevt svår stress, då är det outhärdligt att titta på någon som ännu inte har upplevt det.

Tror du att de kommer att rädda oss? frågade en rödkindad fet man med utseende av en doktorand viskande. - Borde de inte?

"Ja, det kommer de att göra", svarade någon. – Hur Nord-Ost-gisslan räddades.

"Nej", sa Nut. – Då fanns det terrorister, men nu är de inte det. Ingen fångade oss.

- Hur vet du det? Den tjocke mannen blinkade med ögonen. – Det är definitivt en terrorattack! Vem kunde ordna detta?

- Som vem?! En kvinnas rop hördes. – Regeringen!

- Så tänk om det inte är en terrorattack? Det fanns inga terrorister på Kursk heller! Och fortfarande...

Hazel reste sig och började vandra runt på stationen igen och försökte att inte fördjupa sig i de politiska striderna, men de tog honom ändå i alla ändar av stationen och ekade från väggarna. Med integritet också ett stort problem– de överlevande spreds jämnt över hela stationen, och utan det inte den största. Som ett resultat hoppade Nut upp på de strömlösa skenorna och drog sig tillbaka tio meter djupt, där han satte sig på den kalla metallen, lutad mot den fuktiga väggen. Såvitt han mindes hann killarna som hade gått åt det hållet gå hundra meter innan de lämnade denna värld.

En sedan länge bortglömd känsla började dyka upp inom honom. Med förvåning insåg Nut att detta inte var något annat än det vanligaste lugnet, som han inte hade haft, verkade det, på många år, fastän han för bara en dag sedan hade sovit som ett barn. Sedan dess har ett mordförsök gjorts på honom i TsAYA, sedan bevittnade han födelsen av Zonen och nu sitter han djupt under jorden, med anomalier på ena sidan och människor som tappar självkontrollen på den andra. Och om denna lilla del av järnvägsspåret blev hans fristad under en tid ... varför inte, egentligen?

Minnen från ett tidigare liv svämmade över oväntat, och Nut tog emot dem som en trevlig gåva, ett underbart botemedel mot det kaos som hände runt ...

Belka, Odessa-regionen

Min styvfar kom tillbaka en timme senare. När dörren smällde hoppade Vitalkas hjärta nästan ut ur bröstet, men han fortsatte att ligga på sängen och väntade på att den enda person som officiellt ansågs vara hans släkting skulle komma in i hans rum igen. Detta skedde dock inte. Istället hörde de smällandet av dörren till ett gammalt kylskåp, knarret från en stol, knackningen av en flaska på ett glas - en rad ljud som är bekanta från barndomen. Sedan ersattes de av en annan, som var helt ny i det här huset. Snyften från en ensam, trött man.

Vitalik gick försiktigt upp och gick till köket. Hans styvfar satt med ryggen mot honom och knäppte ett fotografi i en sorgram mot bröstet. Vitalka kom ihåg vad som avbildades på den och ville inte igen titta på kombinationen av bekanta ögon med ett svart band.

"Du hade rätt", sa hans styvfar och Vitalik insåg att de pratade med honom. Min styvfar visste hur han skulle hålla allt i sig själv och talade aldrig med de döda högt inför vittnen. – Rätt angående Seryozha. Idag skulle han skämmas över mig. Men jag ville bara att du inte skulle bli behandlad så här av alla möjliga jävlar. Jag vet vad som kan hända om allt uthärdas. Jag vet…

Slut på inledande segment.

Del I

1

Kiev, Shevchenko-distriktet, schackklubb

En nioårig pojke som satt vid svarta tavlan startade upp när han hörde sitt eget namn och vände sig till läraren. Han pekade oroligt på sin handled - de säger, se tiden. Mark flyttade sitt torn till höger och tryckte på kontrollklockans knapp och startade motståndarens timer.

De var Artem, som var ett år äldre. Han tvekade inte länge: han flyttade beslutsamt fram bonden och tryckte på sin knapp. Mark verkade inte höra ljudet. Han tittade på tavlan som om han precis hade målat den på duk och nu uppskattade renheten i färgerna och linjernas jämnhet. Det verkade som att han inte deltog i spelet på något sätt och bara tog platsen för en annan spelare. Men att döma av den klart vinnande situationen på planen skulle det vara svårt att leda matchen mer värdigt. Mark hade två färre trofépjäser än Artem, men sett till deras värde var han definitivt i ledningen.

Å andra sidan blev Artyom inte för inte känd som den yngsta medlemmen i skolschackklubben, som bröt sig in i regionala tävlingar omedelbart efter att ha nått den passerande åldern av tio. Det var sant att detta var före Markus tillkomst - den enda i staden som teoretiskt kunde ta sig runt honom. Även om Mark inte kom in i det regionala mästerskapet i år ändå, stod Artyoms rykte på spel, vilket för båda pojkarna var viktigare än diplom och premiumspelkonsoler.

Fem sekunder före förlusten av ett drag verkade Mark återigen komma ihåg att han deltog i ett schackspel, flyttade officeren tre rutor och tryckte på knappen. Artyom startade, började fundera intensivt över situationen, som om den resulterande layouten låg utanför ramarna för hans beräkningar.

Fem minuter senare fylldes Marks samling på med ytterligare tre figurer av Artem. Efter ytterligare tre stod det klart vem partiet låg bakom, även om det fortfarande fanns chanser till en vändpunkt. Mark flyttade sin position i stolen, började trumma med fingrarna på bordet, knacka ut först rytmen på sju fjärdedelar, sedan på fem. Vid nästa sväng flyttade han oväntat kontrollklockan och log sedan som om han bad om ursäkt för sin slarv. Detta slog till slut ner Artyoms koncentration - han tog ett överhastat steg och satte upp en svårfångad riddare under slaget av Marks torn, varefter hans kung redan var dömd. Artyom reste sig från bordet med en suck, satte kungen på tavlan och Mark log till de välförtjänta applåderna.

"Mark, kom hit," ropade läraren honom. En äldre, helt gråhårig datavetenskapslärare vid namn Nikolai Vasilievich, som var ansvarig för schackklubb var synbart störd. - Vad var det?

"Jag vann matchen," rapporterade Mark, nästan inte dölja sin belåtenhet.

- Jag har sett. Det går jättebra för dig. Men förklara ändå: varför var det så många onödiga rörelser?

- Vilka rörelser?

"Du snurrade hela tiden, väckte uppmärksamhet, försökte framstå som mystisk.

Säg inte att det var av misstag. Jag vet hur du brukar spela. Full koncentration, uppmärksamhet på brädet, kontroll över pjäserna, inga förhastade drag eller slöseri med energi.

Nikolai Vasilievich talade fritt med pojken - han visste att Mark förstod betydelsen av alla ord, och en sådan ton passade ganska bekvämt in i hans öron.

Ändå gjorde pojkens efterföljande förklaringar honom förstummad.

"Faktum är, Nikolai Vasilyevich, att min motståndare också kan alla dessa taktiker," svarade Mark. – Han räknar bra, håller sig själv i kontroll, koncentrerar sig. Det var därför han gick in i tävlingen så tidigt. Jag bestämde mig för att jag behövde göra saker annorlunda. Distrahera honom med ditt beteende. Det är vad alla mästare gör. Om du inte spelar mot datorn.

Har du repeterat det här talet länge? frågade läraren och pojken rodnade genast.

"Inte mycket," erkände han.

– Räknade du med att vinna redan innan matchen? Och planerade min överraskning?

"Nej", sa Mark. Så ja, jag ville vinna...

Varför knackade du med fingrarna i bordet?

"Det är min distraktionsplan", svarade Mark. – För att förvirra Artyom. Han rör ibland på läpparna så att jag förstår – han räknar för sig själv i tre-fyra fjärdedelar, en gång i sekunden. Så här mäter han tiden. Sextio sekunder kan enkelt delas upp i tre eller fyra. Jag började slå ut rytmen på sju fjärdedelar och sedan på fem. Det tog ner honom. Jag tryckte också på klockan i sista sekund, så att Artyom inte skulle tänka på schack, utan på om jag skulle hinna trycka på den eller inte.

Nikolai Vasilyevich suckade tungt.

"Du ville bara göra allt vackert," sammanfattade han.

Mark nickade.

"Det behövdes inte," försäkrade läraren. – Artem spelar bra, men du skulle kunna göra honom till just din spelnivå. Folk kom för att se den rena tomten. Och du visade dem psykologisk press som svar.

"Psykisk attack", mindes Mark uttrycket med stolthet.

- Ja. Och vad är kärnan i en psykisk attack, vet du?

"Att tvinga motståndaren att göra ett misstag, eller hur?"

"Få alla att känna sig som idioter och få dig att känna dig oförutsägbar. Det är vad du har uppnått, Mark.

"Men..." Pojken såg sig omkring och upptäckte att ingen tittade på honom.

"Ja, ingen bryr sig om dig," förklarade Nikolai Vasilyevich. "Medan vi pratar med dig pratade sex personer med Artyom bakom din rygg. Hans lärare, föräldrar och tre främlingar. Alla andra tjafsar nu om att försöka komma tillbaka till sitt normala känslomässiga tillstånd där barn beter sig som barn och inte använder sinnessporter för självreklam. Du har fått alla upphetsade med din taktik. Notera - taktik, inte seger. Du vann spelet, men du fick din motståndare att känna sig obekväm. Och eftersom han var och förblir allas favorit kände alla andra obekväma. Därför kommer Artem fortsätta att gå på tävlingar. Och du har ytterligare ett år på dig att analysera dina misstag och dra slutsatser.

- Hur så? frågade Mark. – Behöver jag nypa mig själv som person?

När Mark tittade upp på den korta läraren såg han ut som en rufsig sparv. Nikolai Vasilievich kunde knappt hålla tillbaka sitt skratt.

"Beroende på typen av aktivitet", svarade han. – Om du var i Formel 1 skulle du behöva en individuell stil. I alla sporter som bygger på showmanship kan arrogans hjälpa. Schack bygger dock på ett tydligt system. Här är du som en OS-spelare - du jobbar på en timer och gör bara ditt jobb, försöker inte le mot kameran varje gång hon vänder sig åt dig. Din uppgift är att agera pragmatiskt, medvetet, för att uppnå ditt mål. Det finns ingen anledning att visa din coolhet varje gång. Tro mig, i livet kan respekt för en person vara mycket mer fördelaktigt än att försöka rida honom med glada rop. Du måste lära dig att koncentrera dig och inte försöka diversifiera arbetet med onödiga skönheter. Eftersom känslan av skönhet är strikt individuell för alla. Och det som verkar stiligt för dig kan uppfattas som respektlöshet eller till och med en förolämpning mot andra.

Mark såg förvirrad ut.

– Och vad ska man göra? - han frågade.

– Till att börja med, försök inte kopiera någon. Tänk vad personen behöver och ge det till honom. Gillar du att förlora i schack?

"Självklart gör jag inte det.

- Och varför?

"För att det är... obehagligt."

- Här. Är det dåligt för mig att förlora också?

- Självklart inte. Du är mycket äldre och mer erfaren.

– Idag skulle du kunna få Artyom att betrakta dig som mycket äldre och mer erfaren.

- Så här? Mark blev förvånad.

Genom din inställning till honom. Detta är nyckeln till respekt och framgång. Inget behov av att trampa på folk. Låt dem sväva. Världen är full av slagsmål där du inte ser fienden. Det händer också att fienden är din vän eller nära person som du behöver övertyga. Om du ser att din vän gör ett misstag, vad gör du då?

"Jag ska hjälpa till att fixa det," svarade Mark utan att tveka.

- Hur man fixar? Kommer du att göra det för honom? Kommer du att säga hur? Tänk om han inte lyssnar? Kommer du att sätta press på honom? Samma som med Artyom, kommer du visa honom att han är en dåre?

Mark letade efter ett svar, men hittade det inte. Nikolai Vasilyevich lade sin hand på hans axel.

"Du är bra på alla spel där reglerna är satta," sa han. – Men när man bara behöver komma överens med en person går man vilse. Du försöker leta efter regler, kontrollera, du vill förstå vem som är vän och vem som är fiende. Schack lär inte ut det. Allt är enkelt i schack. Men det är dags för dig att lära dig mer.

- Vad ska jag studera, Nikolai Vasilyevich?

Den äldre läraren ryckte på axlarna.

"Spela", svarade han. – Simulera situationer, förstå människors önskningar och begränsningar och behandla dem med omsorg. Först då kommer du att kunna bestämma vem du ska sätta press på och vem inte.

2

Moskva-zonen, första dagen

- Håll dina händer inom synhåll! Mark skakade lätt på nospartiet på sin revolver. "Du rycker och du är död." Allt är enkelt.

Han ljög och försökte vara övertygande. Ingenting var lätt. Ingenting är lätt om du inte är en mördare, din pistol är inte en leksak, och personen som står framför dig är inte alls en fiende. Dessutom kallas han i tjänst för att vara din okända vän. Och vad värre är, han fullgör denna plikt ganska samvetsgrant. Kanske.

Mannen framför Mark var en polis. En vanlig människorättsaktivist i Moskva som deltog i evakueringen av staden eller skyddet av egendom från plundring - nästan värdelös. Och allt hans fel var att hans tjänstebil var utrustad nytt system söka i databasen över brott, som skulle kunna användas direkt, utan att man behöver kontakta avsändaren. Det var precis vad Mark letade efter. Under andra förhållanden skulle själva det faktum att tilldela denna polisman ett sådant fordon, tillsammans med åtkomstkoderna, tala om att han tillhör den aktiva upptäckten av brott - en sorts intellektuell elit, där det är vanligt att först tänka, söka , hitta och skjut sedan. Även om den sista poängen skulle räknas som ett minus. Nu kanske det var klokare att skjuta först.

Landskapet bakom polismannen antydde samma tankar. Den giftigt färgade dimman som höljde den norra delen av huvudstaden dolde mycket allvarligare fällor, som omärkliga platser på vägen, där en tillfällig förbipasserande plötsligt kunde tillplattas till storleken av en fingerborg av ett fruktansvärt tryck. Eller upptäck att benen börjar förvandlas till en elastisk massa, så mycket att det är omöjligt att gissa exakt var du lyckades passera den farliga delen. Hittills har anomalier blossat upp kaotiskt och under en kort tid, och med en viss grad av skicklighet och tur gick det relativt säkert att förflytta sig i Moskva - men vem visste om detta, förutom ett dussintal stalkers som inte kände till var och en Övrig? Och hur många av dem gick med på att ge myndigheterna råd?

Därför är det inte förvånande att den förhastade evakueringen av staden genomfördes av alla tillgängliga styrkor. Och polismannen med ett nervöst ryckande öga fick den första bilen som kom över. Förstärkt Ford med ett live interaktivt söksystem, tillgång till en global databas och till och med ett separat fäste för en seriös pipa. Med skillnaden att istället för ett ordentligt pumphagelgevär lagrades en förkortad Kalashnikov på den. Brådskan med vilken polismannen fick en bil av denna nivå och med militära vapen talade om den ogenomtänkta planen för evakueringen av stadsborna, om inte dess fullständiga frånvaro. Alla resurser kastades helt enkelt för att lösa problemet. Det verkar som att ingen av de tidigare ledarna för Center for Anomalous Phenomena hade rekommendationer om Zonen skulle dyka upp i Moskva eller någon annanstans i landet. Att vänta på ett sådant program från Levin vore naturligtvis löjligt, men Miroslav Kamensky kunde ha kommit på sätt att göra allt rätt. Nu var det omöjligt att förutse hur alla departement och stadstjänster skulle bete sig.

Nackdelarna med en sådan improvisation från deras sida var uppenbara: i inget fall bör personer beväpnade med skjutvapen skickas för att undertrycka upploppen. Bara för att vapnet inte ska hamna i fel händer. Det var precis vad som hände för tillfället. Polismannens spända uttryck läser tydligt förståelsen av dessa misstag. Men Mark tänkte inte förklara något för honom. Inte de villkoren.

"Lyssna noga på mig", sa Mark och höll revolvern spetsig. "Jag kommer inte att lämna tillbaka din elpistol till dig - du kom på det själv. Och jag tar bilen. Nu är du arg och förvirrad, men senare kommer du att förstå att jag räddar ditt liv. Gå inte norr om staden. Du kommer inte att överleva där. Eller så kommer du att hamna i en anomali, eller så kommer marodörerna att skjuta dig. Bäst att gå västerut till ditt. Om du stoppas av beväpnade gäng kommer du att ge dem din utrustning i utbyte mot ditt liv. Hittills kommer detta system fortfarande att fungera. I morgon kommer alla att förstå att det förändrade Moskva är för en lång tid, och balansen mellan gatukraft kommer att förändras helt. Polisen kommer helt enkelt att skjuta på plats. Vid den tiden borde du redan vara ur form. Spraya bara inte för mycket. Du kommer att ge lyktan till den första, handbojorna till den andra. Ge den skottsäkra västen endast till ledaren. Detta kommer att låta honom veta att han själv är sårbar, och i tacksamhet kommer han att tillåta dig att lämna. Försök inte förstå vad jag säger till dig. Kom bara ihåg så kanske du lever.

Polismannen var tyst. För nu kommer allt att gå som Mark sa till honom. Han kommer inte att förstå kärnan i det han hörde. Inte nu. Men han kommer att minnas, oavsett om han vill minnas. Mycket lärs under pistolhot och går förbi det analytiska centret i hjärnan. Polismannen kommer att göra som han blivit tillrådd. Och förståelse kommer senare - när han, när han befinner sig i de interna styrkornas tillfälliga högkvarter, inser att det inte kommer att finnas något straff för förlusten av två vapen och en - officiell transport, eftersom det vid den tiden inte kommer att finnas någon att ta itu med sådana bagateller. Han kommer definitivt att förstå allt - om han förblir vid liv.

* * *

Mark körde polisens Ford åt sidan och körde långsamt bilen längs gatan, bort från dimman som redan smygde sig in på gatan. Mark kände till alla eller nästan alla manifestationer av onormal aktivitet, men en dimma av denna storlek var okänd för honom. Förmodligen manifesterade en av anomalierna sig antingen i en industrianläggning eller i naturliga avlagringar av vätesulfid, som omsluter en dryg tredjedel av staden i ett gulgrönt moln - relativt ofarligt, men minskar sikten. Man kunde inte ens tänka på vilka vilda fantasier invånarna i Moskva nu hade anammat om dimman – från en kemisk attack av terrorister till portaler till andra världar, varifrån vandrande stridsvagnar var på väg att titta ut. Varken det ena eller det andra var förstås förutsett, och det var mycket illa. Det skulle vara bättre om tankar verkligen dök upp istället för osynliga anomalier. Människor är så arrangerade att de tenderar att tro sina ögon och kan övervinna rädslan för det de ser. Dimman avledde uppmärksamheten, tillät inte fokus på verkliga faror. Men i alla fall kommer folk att tro på dessa faror först när de första massiva förlusterna börjar. Om du inte redan har gått.

Det var omöjligt att göra något för staden: efter i går kväll lyckades invånarna i staden bara se till att en obegriplig katastrof verkligen existerar och påverkar större delen av Moskva, som gradvis växer. Hittills har det varit svårt att fastställa epicentret, även om det redan är klart att detta definitivt inte är Kremls territorium. Snarare den södra delen av huvudstaden. Och dimman smyger sig ändå från norr ...

Med jämna mellanrum rusade människor förbi Forden, rädda och lugna, skrikande och tysta, upprörda och apatiska. Ingen försökte stoppa polisbilen, knacka på rutan eller på annat sätt uppmärksamma sig. I ett ögonblick av fara bad ingen myndigheterna om hjälp. Mark noterade detta ögonblick som intressant, men avfärdade det omedelbart från hans sinne. Bilen håller dock inte länge. Det är nu omöjligt att röra sig i staden i fordon som inte är utrustade med en anomalidetektor. Mark hade en sådan, men den var värdelös mot nya hot. Om Mark fortfarande var anställd hos CAI, skulle han ha väntat på en våg av arbete, vars resultat skulle vara en ny firmware för DA-3, en underbar enhet för att undvika farliga platser. Eller till och med skapandet av den fjärde versionen, upp till patentet.

Dessutom rör sig fortfarande ett stort antal människor runt i staden. militär utrustning, och ingen besättning kommer att lämna en oidentifierad polis Ford utan uppsikt. Bilen kommer att behöva överges. Men först kommer hon att tjäna honom genom att göra det som Mark fångade henne för.

Mark stannade på en avskild plats mellan två garage och kontrollerade sina vapen. Av Techtonsoldaternas två revolvrar som bevakade den tillfångatagna Levin hade han en kvar - den andra var för utsliten och måste kasseras genom att kasta den i floden. Förmodligen föredrog dessa två inte nya pipor, de föredrar att använda avvecklade eller outredda vapen. Men med tanke på att de planerade att döda Levin, gick militanterna uppenbarligen efter en uppriktig mokruha, vilket förklarade valet av tunnan.

Marks egen pistol tjänade fortfarande troget och förvarades fortfarande i fickan. Plus en helt ny, som finns i AKS-74U-bilen. Riktig arsenal. Men idag finns det knappt någon att använda det mot. Människor har inte blivit vilda än, de föredrar att helt enkelt lämna staden. Även om de första beväpnade gängen redan existerar – mestadels de som skulle kunna kallas beväpnade gäng även under det fredliga Moskva och nu helt enkelt har kommit ut ur skuggorna.

Mark hängde maskingeväret på bröstet med nospartiet nedåt, utan att glömma att kontrollera säkringen, och knäppte upp räddningsvästen som hittades vid båtstationen. Från sidan var det omöjligt att förstå att han hade ett vapen. Han stoppade in båda pistolerna i sina fickor. Redo att gå överallt, så att du kan börja jobba.

Polisdatorn var säkert skyddad av en stålram och en minimalistisk startmeny blinkade på skärmen. Mark skrev in nyckelord i sökfältet: "Polina Tuchka."

Mark tvivlade inte på att sökningen skulle ge resultat. Under åren av kommunikation med Zonen och CAI har han och Polina troligen tagit itu med. Trots att de aldrig misstänktes för brott fanns det en chans att Polina lyckats blixtrar i polisbasen under de senaste tjugofyra timmarna. Åtminstone som passagerare i den försvunna sportbilen, i vilken Litera tog bort hans flickvän för sista gången. Genom att känna till alla detaljer kommer det att vara möjligt att hitta det.

Beräkningen var fullt motiverad. Dock inte på det sätt som Mark kanske hade förväntat sig.

"Alstromera," sa han och följde orden på skärmen. - Centersjukhuset, eller vad? ..

Mark gnuggade sig i ögonen och läste rapporten, invärtes glad över att polisen fortsatte att arbeta under de första ögonblicken av Zonens uppkomst, som tidigare, och någon lyckades till och med koka ihop en preliminär rapport om ett obegripligt mord på huvudstadens klinik. Den avlidne hette Emil Marzaev, 36 år gammal, arbetade i...

- ... Forskningsinstitutet "Stalker", - läste Mark och kom ihåg var han kunde höra detta namn. – Nåväl, ja ... Emil ... Från fd ORACLE.

Han fortsatte läsa. Marzaevs kropp hittades på avdelningen hos Olga Korotkova, en patient som hade drabbats av en explosion vid samma forskningsinstitut. Själv försvann hon spårlöst. En viss Polina Tuchka, som ligger på nästa avdelning med en traumatisk hjärnskada, intervjuades också.

Mark stötte nästan på datorskärmen, som visade en lakonisk rapport. Helvete denna prästbyråkrati! I detta ögonblick skulle han inte tacka nej till en ljus, känslomässig journalistisk anteckning. De torra linjerna i rapporten beskrev inte varför Polina hamnade på samma klinik som Korotkova, vad Emil gjorde där, varför han är död, vart Olga försvann till och, viktigast av allt, varför Polina uteslutande förekommer i fallet som en utomstående. bevittna. Oavsett om hon var misstänkt eller bara värdefull, skulle hennes namn ha tagits med i rapporten i enlighet med detta. Men flickan förblev bara en slumpmässig person som dessutom inte såg eller hörde något. Mark kunde inte förstå sådana konstigheter. Rapporten beskrev inte ens om hon hade flyttats till en annan plats eller om hon fortfarande befann sig i Alstroemer. Å andra sidan, under förhållandena i den nya zonen, är det osannolikt att någon åtar sig att transportera patienter som, man kan säga, vistas på en torr och varm plats.

Utgångspunkten var i alla fall bestämd.

Mark klev ur bilen, stängde dörren och gick snabbt mot Alstromera. Enligt hans beräkningar skulle han ha varit där vid kl.

3

Kiev, Shevchenkovsky-distriktet

Vid fjorton års ålder trodde Mark att han kände alla i hans ålder i området, inklusive den intilliggande privata sektorn. De passerade framför mina ögon under slumpmässiga möten och löstes upp i minnet och lämnade inga spår mer än ett slags bock i den mentala statistiken. Två skyskrapor, tre femvåningsbyggnader. Massor av lägenheter att hyra. Omsättningen av den mänskliga massan, letar efter en plats under solen. Ingen förtjänade särskild uppmärksamhet.

Den här dagen väntade en överraskning honom.

Egentligen var dagen i sig ganska vanlig - torsdag morgon. Allt i skolor. Det var desto mer ovanligt att se en obekant flicka med en bok sitta på en bänk på hans veranda.

Det första Mark lade märke till var det utomordentligt lyxiga håret, blåsvart, löst flödande. Matchande skor och jeans. Den röda jackan fick henne att se något fylligare ut. Efter några steg såg han också en profil - lätt fylliga kinder, en korrekt näsa, bröstet under den orangea t-shirten reser sig smidigt och faller i takt med andningen ...

Mark ville tala, men orden fastnade i hans hals. Själv visste han inte var han plötsligt fick en lust att kommunicera. Flickans hår, hennes jacka, ansiktsdrag - allt smälte samman till en enda och odelbar bild, som han var tvungen att passera förbi utan att stanna, och han bestämde sig för att åtminstone leta efter en anledning att dröja kvar.

När han steg närmare tittade Mark på boken hon läste och stannade. Det finns en anledning att åtminstone säga pliktfrasen. Han kände en våg av självförtroende.

"Bra bok", sa han. – Grymt, men bra.

Sergei Ivanovich Nedorub

Ny zon. Vänners vänner